Posts tonen met het label Kindje2. Alle posts tonen
Posts tonen met het label Kindje2. Alle posts tonen

vrijdag 4 september 2015

Jasperjolijt: de eerste schooldag ooit.

 
Al twee maanden gaat het hier van "ikke rote sjool!"
Needless to say dat het ventje dinsdagochtend opgewonden was.
Een tweede kind is toch geen eerste, bedacht ik stoer.
En ik zette het kleine mormel simpelweg af op school.
No verpinking. No krop in de keel. Bijna routineus.
Dacht ik toch.
Aanvankelijk.
 
 
Meteen na aankomst op de speelplaats koos Jasper een rijwiel en zette koers, mij bekeek hij voor geen meter meer.
De bel rinkelde waarop het kind braaf op de stip ging staan.
Dat hadden we geoefend thuis, die stip. Met Verne in het voortouw.
Op het moment suprème wou hij niet meer van zijn stip af, mijn varkentje.
Maar enfin, mits enige aanmoediging verdween zijn lijfje tussen dat van leeftijdgenootjes en sloot de deur.
Geen mamaaaah, geen zwaai.
Weg.
School? Doen jong! No biggie.
In Vernekes tijd zou ik dat onwaarschijnlijk hardvochtig gevonden hebben, too hard to handle.
Maar bij kind twee merkte ik het niet eens echt op tot ik het scenario achteraf in mijn hoofd herspeelde.
 
 
Er was een reden waarom ik het niet opmerkte.
Een ander kind, ééntje dat 11 weken te vroeg werd geboren en zijn kersverse moeder die me haar verhaal deed.
Dus wij maar tetteren en fotootjes kijken en details delen en empatisch zijn.
Yadda yadda yadda. Theekrans, Je kent het.
De volle 5 minuten later klonk er een kordaat getik op het raam.
Juf Emmy met een knalrode Jasper op haar arm.
Het kind had mij zien staan natuurlijk, zijn frank viel alsnog.
Toch traantjes dus, volledig mijn schuld.
Dom. Oliedom.
Dus ik heb snel mijn kont gekeerd.
 
 
Dat rode koppeke, dat keerde het tij.
De hele dag heb ik mij afgevraagd hoe het met het aapje ging.
Of hij wel vrolijk tomaatjes at, zoals thuis. En of hij niet fris zou hebben.
Of er soms al een kindje zijn vijandje was en of de toiletpotten niet te hoog zouden zijn?
Of hij si en of hij la, mijn groot Verneke vergetend.
Onophoudelijk terugkerend naar daar, in mijn hoofd.
 
Overbodige zorgen/ verloren gedachten.
Baarmoederonrust en navelstrengpijn.
Zelfoverschatting met stoerdoenerij.
Kindekens kopen...het doet wat met mij!
 
 
 
 

zondag 30 augustus 2015

Peuterpuberteit meets poop.

Angel in disguise
 
Werkweek, ochtend. We staan op.
"Neen, mama! Papa oppetaan bedje doen epje lekker slaapt!"
Licht teleurgesteld loop ik weg van Jaspers warme bedje en doe alvast het rolluik naar boven en de nachtlampjes uit.
"Waaaaaaahhh"
Crisis 1. Aandoenlijk gehuil en boos gebrul.
Rolluiken weer dicht en lichtjes aan dan maar.
Papa doen, zelf doen, ik beslis...Whatever, ik ben juist op.
 
Net beneden, tijd voor flesjes paashaas.
Bij andere gezinnen heet dat gewoon Nesquick, maar wij mogen dat hier niet vrij kiezen.
Ik wacht uiteraard met melk uitschenken, want gisteren ben ik helemaal mogen/moeten herbeginnen.
'Jasper kom je helpen?'
"Neen! Mama maken! Mama flesje maken!"
Allez vooruit, groen licht. Sancta simplicitas, ik giet en strooi en schud en serveer.
"Waaaahhhhh! Ikke paashaas indoen! Neeeh, neeh, neeeeeeehh!"
Crisis 4, ik sla er saaiheidshalve enkele over. You know.
'Ja maar makker, zo gaan we niet door de dag geraken he zeg. De fles is nu klaar en je gaat ze opdrinken ook! Morgen mag jij.'
Na nog wat decibels en gemekker geeft hij forfait en drinkt toch de verwerpelijke fles.
 
De kleertjes zijn inmiddels aan, de maag vraag een boterham.
Oh no, boterham.
Ingewikkeld, mijn beste! Je hebt er geen gedacht van.
De ene dag mag ik de boterham uit de zak halen, de andere niet. Soms mag ik de choco uit de kast pakken, soms absoluut niet! Soms moet ik een afgewerkte boterham zelf opeten omdat er alleen zelfgesmeerde boterhammen worden verorberd die dag. En soms, soms mag ik alles. Uithalen, opendraaien, smeren, bordje pakken,... le tout. Maar o wee als ik dan zelf reeds de boterham in twee sneed.
Drama, crise der crisen.
"Uh, mammaaaah. Neeen. Ikke brootramme tukje snijde! Ikke doen, ikke doen!"
Op de grond vallen, hoofd bonken tegen de keukenkast, lamenteren. Ernstige acute depressie, i kid you not.
Het soort waardvan het kind echt even niet meer weet hoe het verder moet met zijn leven.
 
 
Mochten de regels van het ikke-doen spel nu eens consequent zijn, hoe praktisch ware dat?
Utopie.
Ik plooi en buig en zucht, of ik hou het been stijf en hou vol.
Hangt ervan af hoeveel geduld ik nog in me heb.
Ego ontwikkelen, I know.
Normale en gezonde fase.
Iets minder gezond voor moeders en vaders zenuwen, maar bon.
Ik zaag niet he, ik vertel. De echte puberteit zal dit ongetwijfeld doen verbleken.
En op een goede dag ben ik ook best trots op al dat zelf willen.
Maar soms steekt het gewoon ferm tegen. Ferm.
 
Bijna middernacht, werkweek. Even hoedjes testen.
 
Of soms is het lachwekkend. Hier-kan-ik-niet-boos-om-zijn-lachwekkend.
Enter poop in dit verhaal!
'Finally, nog eens wat kak!' denken de meest trouwe lezers nu ongetwijfeld.
Here goes:
Jasper gaf zijn tutje op twee weken geleden en weet sindsdien niet meer hoe zichzelf te troosten in bed.
Hij mist daar iets, al weet hij zelf niet meer wat.
Bedtijd-onrust die veel uren verspilt.
 
De nachtbraker. Tussen 19u30 en 22u30 viert hij feest.
 
Op één van die avonden, de babyfoon gaf stil, bleek Jasper een drolletje te moeten leggen.
"Ikke zelf doen!" Moet het hoofd gedacht hebben en hij trok naar de pot.
Hoewel zo een wc nog veel te hoog is voor hem, slaagde hij erin. Drol half in de pot en bij het van de bril klauteren ook half tegen de rand.
"Isse vuil. Ikke proper maken!" Moet het hoofd andermaal vindingrijk gedacht hebben.
En hij kneep een volledige fles exotische douchegel uit op een handdoek.
(Bodysol, je weet wel, met die ophanghaak. Zo handig dat de kindjes het zelf kunnen! Kuch. )
Een handdoek dus, 200 ml zeep, vuile poep en vuile bril.
De rest moet je zelf maar verzinnen.
De zoete geur van bloemenzeep, van proper en schoon en vers, daar onderaan de trap was misleidender dan ooit.
Met het risico te verdrinken in bruingekleurde zeepbellen, gooide ik de boel integraal in de wasmachine.
Het is 2015, leve technologie. Dit was ik niet met de hand uit.
Alles liep goed.
 
Het kind.
Hij richt ravages aan, overal waar hij gaat.
Maar eigenlijk is hij behulpzaam, zelfstandig, leergierig en enthousiast.
Wie kan hem dat verwijten?
 
 
Not me.
 
Must go. Er tiert een kind, al efkes.
Rara wie!
 
 
 

donderdag 9 juli 2015

Leven van de liefde/ slash too many men.

Toen ik pas was bevallen van Jasper dacht ik 'och ja...een keer zo, een keer anders'.
Verne was namelijk meteen een beeldje, vers uit de buik.
Jasper vond ik eigenlijk wat tegenvallen...deukneusje en bleek haar.
Ik dacht toen nog voor donker te zijn.
Ik vond hem absoluut een mooi manneken, oprecht mooier dan de kinderen van andere moeders, maar minder dan 'mijn kind' Verne.
Want dat bleek nieuwke dat daar ineens in mijn armen lag te kermen, voelde minder het mijne dan mijn eerste donkere exemplaar dat ik - zo bleek- 3 dagen niet zou zien.
Hormonia zeker? Maar het is de waarheid.
Stout van mij?
Goh.
Kijk en oordeel zelf.
 
Verne. Seconden oud.
Jasper, seconden uit.
Verneke, een maandje of twee gok ik.
Jaspertje, dezelfde leeftijd. Dat zie ik aan de blauwe achtergrond.
 
Beken, objectief...dat eerste was toch het schoonste?!
 
Een schuldgevoel dat ik me daaraan overgehouden heb, jongens toch.
Niet dat het kind ooit geweten heeft dat ik dat dacht, en nu ik het hier opschrijf maak ik het nog tien keer erger natuurlijk. Nu kan dat aapje dat hier komen lezen, zwart op wit.
Maar ondertussen.
Ondertussen is alles anders.
Oh, hoe ondertussen alles anders is!
 
Nu is Verne vaak het neutjen. Schoon kind, dat staat buiten kijf.
Maar op Jasper ben ik écht verliefd nu.
Ver-liefd.
Die goudblonde krulletjes, de deugenieterij, zijn maniertjes...alles aan Jaspertje is goddelijk.
Veel te kleine ledemaatjes om al stoer te doen, maar toch kan hij het. Hij stapt anders soms, cooler, puberaal. Hij paradeert graag naakt door huis, slaat dan op eigen billen en brult 'machineuuhhh' terwijl hij checkt of je wel lacht. Vermakelijk.
Tegelijk is hij zacht, empatisch, zorgzaam en erg gehecht aan liefdesverklaringen.
Knuffelaar.
"Mammie" zegt hij dan. Met ie.
Zoveel verslavender dan a.
Gelijk waar we komen en ook thuis, herhaalt hij tegen iedereen of gewoon tegen zichzelf:
 
"Isse mijn mama."
" Isse mijn mama he? Mijne. Mijne mama."
 
Repeat, repeat, repeat.
Knuffel, streel, aai, nijp.
Af en toe opeisend, maar meestal met absolute verheerlijking in zijn stem.
Alsof ik de vleesgeworden engel Gods ben.
Dan sluit hij zijn armen om mijn dij, komt neuzeneuze doen, begraaft zijn neus in mijn billen en schudt daarbij zijn hoofd.
Billen? Ja billen. Hoofdschudden? Uhu.
We're close like that.
Heerlijk vind ik dat.
Ik drink sloten liefde van dat kind.
Gulzig.
Hij doet bij voorkeur alles wat niet mag.
Maar ik vergeef, verliefd.
 
 
 
En nu besef ik.
Het is op deze leeftijd, of iets vroeger maar toch midden in dezelfde hyperintense verliefheid voor 'mijn' Verneke dat ik een tweede kreeg. Te vroeg misschien, al zijn er geen garanties dat die verliefdheid ooit mindert.
Daar kan niemand tegenop. Ook geen boreling. Zelfs Matijs niet.
Te verliefd.
Soms zijn moeder en kind gewoon één.
Niet?
 
 
Wat een geluk dat wij geen kinderen meer willen, zeg.
Ik deel mijn liefde nu met drie mannen, en ben braaf om beurten 'meest' op één van hen verliefd.
Ik geloof niet dat ik nog een vierde man aankan.
Menage à quatre, daar ligt mijn grens.
Zo blijkt.
Pas mal.
 
 
 
 
 
 

maandag 6 juli 2015

Retrospectie van een introspectie.

Of ik gestopt met bloggen?
Ik weet het niet, ik denk van niet.
Niet bewust.
 
Of ik ziek ben of er iets scheelt?
Neen, beslist niet.
In tegendeel.
 
Alles gaat hier wonderwel.
De zon schijnt, Matijs en ik lopen ontspannener dan ooit sinds 2013 ons een huilbaby bracht en we genieten van ons gezellige gezin.
Geen enkele pamper wordt hier nog verbruikt (!), over een maand of twee zijn we compleet uit de peuters en de jongens zijn vrolijker dan ooit.
Als we tegenwoordig de deur uitgaan, hebben we een onnozel klein zakje mee met wat lekkers, zakdoeken en een onderbroek. Crazy. Gedaan met het gesleur.
Jasper babbelt non stop, leert de kleuren aan de hand van de kranen die we onderweg voorbij rijden en ging zonet voor de allerlaatste keer naar Kind & Gezin. Hij floreert.
Verne werd 4, kan quasi fietsen, wil weten wat woorden als onwaarschijnlijk, stervend en seks willen zeggen en rekent me 85€ aan elke keer ik het traphekje door wil.
Ook overbodig trouwens, dat traphekje.
Fase 1 van het gezinsproces is duidelijk voorbij. Kleuters zijn in, baby's out.

 
Ik geloof dat ik nood had aan grote kuis in mijn hoofd, in ons leven.
In de kinderkleerkast ook, nu ik het zo bedenk.
Hoe symbolisch.
Al die body'tjes en 86jes mogen ervan tussen nu. De band is weg. Het zijn terug kledingstukken.
Mijn hoofd en lijf zijn uitgekweekt. Ik word niet eens zo emotioneel meer als ik een baby vasthoud en ik geloof dat ik al een 100-tal afleveringen van 'one born every minute' onbekeken van de digicorder heb gewist.
Onwaarschijnlijk maar waar.
En toch is mijn naam nog steeds Soetmin.


Samen met die overgang kwam minder nood aan bloggen, zo blijkt.
Het besef ook dat ik eigenlijk blog voor de jongens en mezelf, en dat ik in de veelheid van mijn verhalen mijn doel voorbij ga.
Niemand krijgt dit ooit nog écht gelezen als ik op mijn 80e na 50 jaar lang driemaal wekelijks schrijven het loodje leg. Toch?
Dimmen dus. Kwantiteit boven kwantiteit.
Niet bloggen leverde ook een herwonnen genot op: langere avonden, veel minder mails, tijd extra om te babbelen met Matijs, om boekjes voor te lezen, te liggen luisteren naar het gebabbel door de babyfoon en ontspannen te staan koken. Een rustiger hoofd bij het slapengaan, minder uren schermturen per dag of statistieken opvolgen. Minder plannen, reageren en evalueren.
Typ, typ, typ.
Meer seks ook, en ik had al nooit te klagen.
Imagine.
 
 
 
Maar ik blijf.
Eeuwig en altijd.
Ik heb het schrijven gemist.
Ik ben alleen wat trager geworden.
Selectiever met de woorden in mijn hoofd.
Voetjes op de grond.
Levensles.
Ik moet ook niet per se altijd de beste willen zijn, niet in alles.
Work/life balance...het schijnt belangrijk te zijn.
 
 
Miss us much?
 
 
 
 
 

maandag 2 maart 2015

Babydrama

 
Het drama met baby's is dat ze geen baby blijven.
In a way.
Het is ook hun grootste voordeel.
 
Maar bon, op nostalgische momenten is het een minpunt.
Neem nu vorige week, bijvoorbeeld.
Klein Jaspertje weigerde in zijn spijlenbedje te slapen."'Rote bedje mama!" as in 'Groot bed moeder, please. Ik ben geen baby meer!'
De eerste nacht dacht ik nog dat het een éénmalig gebeuren was. De tweede dacht ik toeval.
De derde bestempelde ik het een fase. Maar de vierde nacht viel mijn frank dat het gepasseerd was met de spijlenbedjes in ons huis.
Nou moe.
Rotvaart much?
 
 
Al dat schattig baby-beddengoed. Niet meer nodig.
Geen trappelend ochtendkindje meer, kirrend om bevrijd te worden.
Maar doodnormale éénpersoonslakens en een stampvoetende peuter aan de rand van ons bed om 6u 's ochtends. 'Ik heb mezelf bevrijd mama! Ga ja dan nu flesjes maken, boekjes lezen en ons achternazitten het hele huis door? Kom, sta op!'.
Jammere zaak.
Zeer jammere zaak.
Was ik nog niet klaar voor.
Maar een mens moet mee met zijn tijd.
Dus stak ik Jasper op nacht 5 andermaal in zijn grote bed.
Met een beetje weemoed kroop ik even later zelf in mijn nog grotere bed.
Geen melkpoeder meer, nauwelijks nog pampers...de luiertas ligt werkloos in de garage.
En hoewel ik dat op elk ander moment als een zegen beschouw, daar en dan in dat grote bed kon ik alleen maar eenzaam verbaasd zijn. Geen ukje meer.
Peuterkind. Straks word ik binnenkort nog 40 ook! Stel je voor.
Waar gaat dat heen aan dit tempo?
 
 
Netflix en Downton Abbey brachten mijn gedachten op andere dingen.
Wat niet vermeden kan worden, moet niet bevraagd worden.
Ik sliep in.
 
 
Zo rond 2 uur weerklonk er geweeklaag.
Vanuit een groot bed.
Moedernood! Er heeft er eentje moedernood!
Voor het eerst in 2,5 jaar klom ik vrolijk uit mijn diepe slaap, armen alvast open om het kleintje op te vangen.
Sinds Jasper, de huilbabyhel en de jaren compleet gebroken nachten was mij dat niet meer overkomen.
Voor Verne klom ik steeds opperblij uit bed, ik kende niet anders. Bij Jasper kreeg ik de tijd niet om hem te missen, ik had er ook de energie niet voor.
Dat heeft mij altijd een beetje een rotmoedergevoel gegeven, maar ik vertrouwde erop dat dat zou slijten.
And it did!
Op nacht vijf van het spijlenbedtijdperk nog wel.
Luttele uren na mijn bigboyblues bleek er ééntje klein genoeg om mij te roepen, midden in de nacht.
En aansluitend kwam ineens het besef dat ik de nachgruwel ontgroeid was.
Dat mogen opstaan voor een huilend wurmpje terug een dankbaar gevoel opleverde, geen frustratie en gezucht.
 
Met vastberaden tred en moederlijke glimlach stapte ik zijn kamer binnen en plukte het zoontje, nauwelijks voldoende kermend om mijn daad te verantwoorden, uit zijn bed.
Hij krulde zich rond mijn lijf en viel met mijn haar spelend bovenop mij in slaap.
Zwetend klein wriemelding, bovenop mij.
Erg onpraktisch.
Ik kon niet krabben waar het jeukte, niet bedekken waar het tochtte.
Content dat ik was.
Content!
Onnozel.
Overdreven pathetisch.
Maar kijk, het was het soort moment waarvoor woorden als 'hartverwarmend' werden uitgevonden.
Letterlijk en figuurlijk.
 
Ik sliep rotslecht uiteraard.
Maar een content mens kan dat aan.
 
Kleinvarkentjemijn. Denkt dat hij groot is.
 
 
 

maandag 23 februari 2015

Over Floddertje, voorlezen en vuile kindjes.

Klein Jaspertje.
Hoe vettiger, hoe prettiger.
 


Als er nu eens één woord is dat ons jongste varken goed omschrijft, is het wel prettig.
In de schreeuwlelijk-tijd van toen liet niets vermoeden dat Jasper zou uitgroeien tot een vleesgeworden zonnestraal.
Goudblonde lokken, immer breed lachend, altijd welwillend om een zoentje en pretoogjes die niks dan deugenieterij uitstralen.
Zelden of nooit boos, tenzij op een grappige manier.
Een prettig kindje, kortom!
Een droom.
De tijd waarin ik vreesde mijn eigen kind niet graag te zien, lijkt zo ver weg dat die gedachte nu absurd lijkt.
Al was het dat toen absoluut niet.
Maar kijk.
Hij straalt, het ventje.


Een vuil zonnestraaltje, dat wel.
Hij eet als een zwijn, hangt 90% van de tijd vol korsten of vegen en foto's zonder troebele snottebel zijn moeilijk te vinden. De haren in vettige treskes bovenaan, in pluizige knopen achteraan.
Wenkbrauwtjes verkoekt met banaan of soortgelijks, kleertjes vol vlekken vanaf een uur of 8 en de vingernageltjes steevast potzwart.
Heerlijk vind ik dat.
Het vervult mij met trots.
Ik heb mezelf een Floddertje gemaakt!


 

Wie Floddertje is?
Heiligschennis!
Floddertje is 's werelds vuilste fictieve kind, steevast belandt ze in chaos en vlekken. Ze kan het waarlijk niet helpen, tot groot ongenoegen van haar compleet wanhopige moeder.
Als één van de briljante geesteskinderen van mijn grote heldin Annie MG Schmidt, maakt ze deel uit van wat mogelijks mijn allerfijnste kinderherinnering ever is.
Echt waar.
Mijn moeder, met haar liederlijke stem en geduldige voorleesvaardigheden, las oneindig vaak voor uit Annie's boeken. Het Ziezo-boek, Jip en Janneke, Floddertje...samen hebben wij die boeken verslonden. Jaar na jaar, leeftijd na leeftijd. We bleven het fijn vinden, de populairste verhalen zegden we vanbuiten mee op. Elke keer las ze het verhaal op exact dezelfde manier met exact dezelfde intonatie. Dat maakte het helemaal verslavend. We bleven maar lachen met dezelfde lollen, mijn broers en ik.
Mooi, grappig, tot de verbeelding sprekend en altijd een beetje brutaal.
Ik ben er een lees-liefhebster door geworden, door al dat voorlezen.
Dat weet ik zeker, dat heb ik aan haar te danken.
Nu Verne stilaan op de goede leeftijd komt, ga ik er dus ook aan beginnen...aan Annie. Ongetwijfeld met dezelfde intonatie en pauzes als toen, zo ingebakken zit het.
 
 
 

 
Ik geloof dat ik bij Floddertje begin.
Dat zal hem interesseren.
Verne vindt zijn broertje maar een viespeuk.
Niet geheel onterecht, uiteraard.

 

Untitled from Soetmin demedts on Vimeo.
 
 
 

dinsdag 3 februari 2015

Rebellitis: SixHugs&RocknRoll giveaway!!!

#twinning met sixhugs nieuwe INK-collectie!
 
Jasper was ochot 4 maanden toen Verne, 23 maanden oud, het voordeel van broertjes inzag.
Tussen kind en maxi-cosi kan je wel ongezien wat smokkelwaar kwijt, bedacht hij.
En hij wurmde er de treintjes van grootva en grootmoe tussen, om pas een halte later -thuis- ontmaskerd te worden. En kleine Jasper, die huilde toch. Dus wisten wij veel dat hij op een blokje lag, het beestjen.
 
Van kleptomanie is vooralsnog geen sprake, maar laat ons zeggen dat het kleine mormel het niet bij die ene keer liet.
Vorig weekend in Aloft bijvoorbeeld, op het hippe lanceringsfeestje van de nieuwe collectie van SixHugs&RocknRoll, een topmerk trouwens voor jongens (en meisjes, maar daar kan ik niet van meespreken), was het weer van dattum.
De zoon pikte een sjaaltje.
Uit de goodiebag dacht ik eerst nog nietsvermoedend.
Tot het klein grut aan omie bekende: " Ik heb dat zelf uit de winkel gekozen, omie! Helemaal alleen."
 
Bijpassend bij zijn überfavoriete doodshoofden-trui, dat wel. Maar toch illegaal verkregen.
Dus geven we het weg! Aan jullie!
 
 
 
 
Wie graag dit bezwarende bewijsstuk van ons overneemt, kan dus best in de reacties hieronder de grappigste rebelse act van zijn koter uit de doeken doen.
Wat vrat jouw hooligan recent voor stouts uit? Dat wil ik graag weten.
En dan komt de integrale goodiebag plus sjaaltje jouw kant op!
Deelnemen kan tot zaterdag 7 februari 23u59 ongeveer.
Zondag kiezen de snotapen een winnaar.
 
 
En voor wie benieuwd is naar SixHugs...ik ontdekte dat merk lang geleden.
Voor het merk mij ontdekte dus, dat wil soms al eens wat zeggen in blogland.
Een mens kan maar best eerlijk zijn daarin.
Ik ging overstag bij de eerste collectie en blijf bekeerd.
Het trouwens ook het merk waarin de jongens gekleed gingen tijdens de #rockandrawwwll fotoshoot van sddsign en casimier, zoals ik er hier onlangs eentje cadeau mocht doen aan een lezeres.
 
Annechien, een Limburgse goedlachse moeder van twee maakte er haar beroep van...kinderkleertjes ontwerpen. En van mij mag ze dat blijven doen!
Ze doorbreekt de eenheidsworst, vooral in broekenland.
Ik hou van het silhouet, de kakbroek als het ware, gecombineerd met de grafische en onkindse prints.
Verne gaat instant over op 'stoer' in die kleertjes.
 
 
I love it, spelen met looks. Eens netjes opgekleed, eens kleurrijk licht retro, eens skinny hip, eens rebellious stoer.
En voor dat laatste leent sixhugs zich dus perfect.
Het is ne keer wat anders, quoi.
Denk aan de zachtste sweaterstof en katoen, mooi van kwaliteit. Met een Verne die weigert 'harde broeken' te dragen is dat een godsgeschenk. Maar aan de prints is niks zachts: doodshoofden, indianen, subtiele verwijzingen naar de duivel en tatoeages.
Van de recentste collectie heb ik nu wel nog geen foto's, mijn (vele) aankopen zitten nog in de zak sinds zaterdag.
Shame on me.
Surf zelf maar gewoon eens, daar dient het internet voor!
 
Deze webshops verdelen het merk, de site van sixhugs zelf doet dat ook.
Daar liggen zelfs nog veel koopjes.
Maar kies nu niet allemaal die stuks waar ik nog over twijfel, please.
Ik was eerst!
 
 
 
 
 
 
 
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...